POEMAS LUNFA

que alguna vez escribí allá... no sé dónde

LEGADO FRATRICIDA

                      Reinaba, hacía capote, el turco troglodita,

                      pura joda, los garcas festejaban,

                      y la mersa, pelotuda, mita y mita,

                      otra vez, ¡de nuevo! lo votaba...

                      Los milicos, fieras pa’l choreo

                      salían de la jaula, “perdonados”,

                      y los chorros de avería aullaban feo:

                          “nosotros acá adentro, y ellos indultados…”

                     Engrupido por los sabios de la rosca,

                     broncás sin protestar, te quedas mosca.

                     Es así la grasa en nuestro suelo,

                     Te la dan bien debute por el mate,

                     esto es apenas una muestra, agarráte,

                     que cualquier día sos fiambre en el riachuelo.

Febrero de 2002

EL TREN ETERNO

No hay caso viejo...

El tren de tu historia pasó rápido,

y vos todavía en la estación,

saludando a un fantasma peregrino:

hasta tus ilusiones cargó el furgón de cola.

Sin embargo, parado en el andén,

en esa pálida tarde de otoño,

podés morder una tajada de esperanza,

porque estás vivo a pesar de la partida,

porque el más puto ayer no inclina

necesariamente la balanza

hacia ese negro destino inevitable.

Hay caso viejo...hay caso...

Porque aunque caigas en tu vieja trampa

de pensar en blanco y negro,

afuera hay color y hay nueva brisa,

y a la estación un nuevo tren arriba,

aunque vos sigas saludando al que se fue

otro vendrá, tal vez destartalado,

medio en banda, medio cachuzo...

Dale bola, mordé fuerte,

rechiná los dientes, puteá, maldita sea,

que igual te llevará hacia las estrellas...

29/8/96 de madrugada

Dedicado a Luis Manfra, con quien comparto este tren.

TURRO

Quisiera escribir el verso más turro,

ese que muestre la mugre renegrida

de un callejón retorcido de recuerdos retorcidos,

de un subibaja hijo de puta

que destiñe sobre mí su turra tinta pegajosa.

Metejoneado con tu propio desatino,

con tus ganas traicioneras de cualquier cosa,

cualquier cosa conseguiste, y la factura

llega firme, turbia, negra y rosa,

y hasta gris, la hija de puta.

De todos los colores, ahí la tenés,

tomá, boludo, empapate de tu terca porquería,

desasnate con un buen balurdo en el marote,

y preguntate, minuto por minuto,

por qué mierda te metiste, si sabías...

Ahora...¿ahora qué? pedazo de gil de lechería,

jodete, matate, tirate al río, a la bartola.

Seguí soñando esa quimera de mentiras,

volvé a meterte, pelotudo,

que el cementerio espera giles a la gurda.

...en la madrugada del 14/8/96

Piantado como un viento

que no viene de ninguna parte,

como el sol que se puso

cuando menos lo esperaba,

como un curda adormecido

en la agridulce trampa del alcohol,

así te quise...

Creyendo, como el flaco Spinetta,

que sólo el tiempo lava las heridas,

me zambullí de lleno, una y otra vez

en el vano intento de intentarlo todo.

Y aquí estoy... solo,

paladeando ácidamente el desencuentro.

Como un reo a la sombra,

fumando el faso del hastío,

entre las rejas de mi propia cárcel,

encadenado a un muro inasible,

el de mi propia y terca redundancia.

24 de agosto de 1996

SOLAPA

El tipo va solapa por la vida,

no lo pianta el chamuyo de los giles,

con vento o sin vento, se caga

en los bolazos del casorio, la familia y el jotraba.

Con varios garrotazos en el bocho,

la carbura, la maneja, se hace el gil

pero la tiene rejunada:

no se revienta el mate con pavadas.

Escucha estoicamente y con paciencia

los fuegos de artificio de los grasas,

se los pasa por el orto,

con la clase que le otorga un cuore nómade.

De metejones, un troesma,

a las minas no promete nada,

basta que le alcance para un polvo

que no le haga decir “te quiero, vida mía”.

Y mientras ve a los cosos puteando por la jermu,

por la suegra, por la guita, por los pibes

y por toda la tragedia ciudadana,

el quía va tranquilo: va solapa.

13/9/96, de madrugada